Cronache di Petru Mari
2018-03-20 17:49:46

A femina di meziornu

Li piace Bob Dylan à Cindy, a femina di u Bar di a Piazza in Santa Teresa di Gallura.

Serve biera Sarda è apperitivi amari, tutta surisi è tutta accolta. Ma u sguardu hè legermente in l ’etere, persu in altro’.

A guardu. U mio sguardu a traversa.

U surisu hè apertu, prubbabilmente cum’è u so core, ma apertu troppu : quand’ella si cappia è ride, e so labbre mettenu in affaccu u bucu neru di u dente chì li manca, in fondu di a dentera. Ma ghjustu à pena.

Un attimu aghju fravvistu issu segnu piattatu male di a so pessima cundizione. U tufunichju scuru di u dente ch’ùn ci hè più, lascia intende i strazii di Cindy.

U surisu luminosu svuciarda, per forza.

A sò chi’ l’aghju guardata assai è m’hà dettu u so nome.

Campa in u terribbile desertu inguernale di Santa Teresa di Gallura. Versu quattru ore di dopu meziornu, corre in e strette senza vita per andà à piglià u so travagliu.

Cuntenta malgradu u ventu cudratu.

Cuntenta per forza per chi’ a so sorte abbia l’apparenza di a vita.

Pè u più, travaglia in un mare di solitutine. Tuttu a dice, u dente smaritu è l’ochji aperti chi’ trapananu a nebbia di u so mondu sfinitu, per perdesi quale sà induve.

Si capisce tandu chi’, à u cuntuaru di u Bar di a Piazza, stia à sente à Bob Dylan, servendu biera Sarda à u gruppettu di giovani chì frequenta u bar induv’ella travaglia à ora apperitiva.

U gruppettu frequenta à ella in fatti, micca u bar. Cindy ghjè cum’una calamita luminosa è malinconica in issu desertu duve l’inguernu hà suminatu u niente.

Nunda attira. Fora di Cindy.

Eo sò certu ch’ella travaglia piuttostu per stantassila chè per altru restu: manghjà, vestesi, pagà l’abbunamentu di u so cellulare, risparmià per mettesi un bridge in fondu di a mansella suprana.

Hà pruvatu u Cuntinente, a m’hà detta.

Cum’è a maio parte di i giovani isulani, hè scappata per entre in a vita vera.

In Cuntinente.

A vita vera hè culandi, l’hà sempre criduta.

Una cita tamanta è settentriunale, duv’ellu ci hè travagliu, autobussi, musica, defilè di moda, giuffarà, omi persi è donne chi’ si trovanu. È canzoni di Bob Dylan. È cervelli allupiati da sogni ch’ùn si realizeranu mai.

Allora hà prestu capitu, hè rincasata.

A miseria è u fretu hè megliu à campalli in casa soia, cuccunata da u calore di i soi, puru s’ella a paga cara campendu una vita ch’ùn hè propiu vita.

Quì in Santa Teresa di Gallura, u tempu ùn passa più.

Hè digià passatu.

Ascolta à Bob Dylan è si ne vola.

Serve biera Sarda à u gruppettu di giovani chì frequenta u bar,

Chì frequenta à ella.

Travaglia à ora apperitiva.

M’hà cuntu a so vita, senza addisperu, fidighjendumi fissa incù fatalismu in u so sguardu lucidu

Quale vincerà : a so sorte sbilancia trà u sguardu à l’alba è u surisu à l’attrachju.

In tantu campa à meziornu.

Vita cagna per un core apertu.